BIDA NUÔVA

Se visitarem Montreal e depararem nos jornais locais com a menção de uma Marie-Hélène da Silva violinista ou com um Joel Dasilva dramaturgo, não induzam logo à primeira vista que se trata de descendentes de imigrantes portugueses de recente data.
Na verdade, a maioria dos Silva e das suas variantes ortográficas Dassylva, Dasilva e Da silva, que enchem páginas e páginas da lista telefónica, são descendentes dum tal Pedro da Silva, natural de Lisboa, chegado a estas terras em data incerta e que em 1693 casou com uma " fille du Roi ", Jeanne Geslon, deixando numerosa prole, antes de morrer em 1717 na cidade do Quebeque.
Este bravo Silva é hoje figura histórica pois coube-lhe a missão de ser o primeiro carteiro oficial do Canada, transportando durante vários anos as mensagens do governador da Nova França entre Montreal e a cidade do Quebeque.
Mas já bem mais cedo outros aventureiros portugueses por cá andaram ao serviço dos reis da França e da Inglaterra, tal como um certo João Afonso célebre piloto que acompanhou o Senhor de Roberval numa expedição ao Canada, Mateus da Costa que participou na colonização da Acadia, ou mesmo um tal João Rodrigues, falecido em Beauport em 1720, e que se afirma ser o antepassado de todos os Rodrigue actuais.
Mas estes não são casos únicos. O Canada, dado a sua especificidade de terra de acolhimento, é terreno fértil e fascinante de estudos geneológicos e patronímicos que por vezes conduzem a resultados surpreendentes.
Por exemplo, há meses, em Vancouver, na costa do Pacífico, encontrei um sujeito de tez acobreada, que me afirmou ser descendente de portugueses e que orgulhosamente ostentava o " lusitano " apelido de Desa.
" Desa ? ! " admirei-me.
Vexado perante a minha incredulidade, no dia seguinte o mister Desa apresentou-me a sua árvore geneológica, que recuava até ao século XVI, repleta de antepassados Sá e onde nem mesmo faltava um inesperado Carvalho, encaixado entre um Nóbrega e um Miranda .
Só então é que eu compreendi que o Desa era uma corrupção de " de Sá ".
Instruiu-me então o mister Desa que a família dele emigrara no século XVIII de Goa para Mombaça, na África, e que depois , de trambolhão em trambolhão, acabara por se estabelecer, em finais do século XIX, em Vancouver.
-Mas olhe que nunca renegámos as nossas raízes, continuamos fervorosos católicos, devotos do Saint Éczévia.
Tornei a arranhar a cabeça.
" O quê ? !, mas que raio de português era eu que desconhecia a existência do Saint Éczévia, padroeiro de Goa e grande evangelizador do Oriente? " E vi, sem apelo nem agravo, o meu pedestal a desmoronar-se no espelho dos olhos negros do meu " compatriota ".
Salvou-me uma intuição.
" Escreva aí o nome. "
E só não soltei uma gargalhada com receio de melindrar o mister Desa, quando à minha frente, em letras garrafais, vi materializado o nome do São Francisco Xavier que, pronunciado à inglesa, se transformara no Saint Francis Ëczévia.

Este ano, lá para o meio de curtas férias em Portugal, encontrava-me com a família em Miranda do Douro e como tivéssemos a intenção de nos deslocar a Braga, para festejar o S.João num banho de multidões, decidimos ignorar as novas e tentadoras vias rápidas e aventurar-nos pelo acidentado e montanhoso percurso via Bragança-Chaves.
Trajecto sem dúvida mais demorado mas que, em contra-partida, proporciona ao viajante o regalo de paisagens e panorâmicas deslumbrantes que talvez só quem habitualmente está ausente sabe apreciar de olhos abertos e usufruir em plenitude.
Por volta do meio-dia, já em pleno parque natural de Montesinho, detivemo-nos para saborear o farnel bem mirandês à sombra de frondoso castanheiro.
Estava um dia quente mas aprazível, do fundo da ravina chegava-nos o cantarolar duma ribeira de águas cristalinas e debruçados sobre a sinuosa estrada, braçados de florzitas brancas, parecidas com malmequeres, heroicamente agarradas às fragas e ao chão pobre, saudavam-nos gentilmente.
- E se levássemos algumas para o Canadá? - alvitrou a minha mulher, de alma amolecida pela beleza envolvente.
Dito e feito. Arrancámos alguns pés que, com mil cuidados, acomodámos num saco de plástico, juntamente com alguma terra humedecida que os sustentasse na longa viagem que os esperava.
Desconhecendo o seu nome de baptismo, acordámos chamar-lhes montesinhos, em homenagem à terra que as viu nascer. Palavra com musicalidade que quanto mais vezes a pronunciávamos mais nos agradava, o que era de bom augúrio pois todos nós sabemos como é importante recomeçar vida no estrangeiro armado dum nome que caia nas boas graças gerais.
À chegada a casa, aqui em Montreal, mesmo antes de desfazer as malas, o meu primeiro cuidado foi ir plantar os meus montesinhos no quintal.
E, não obstante a aparente fragilidade, ou não sejam eles transmontanos, resistiram corajosamente à transplantação e, mal passada uma semana, já começam a arrebitar as orelhas, espevitados pelos novos ares e pelo húmus gordo.
Por vezes sinto-me um pouco constrangido por os ter arrancado à sua liberdade selvagem e os ter aprisionado na prisão dourada do jardim mas se tiverem uma alma, como acredito que a têm todos os seres vivos, estou certo que compreenderão, tal como os leitores, as minhas pungentes e profundas razões. Para me redimir, prometo que se os montesinhos tiverem garra para resistir ao rigor do próximo inverno e proliferarem vigorosamente na primavera, irei utilisar todo o poder de persuasão ao meu alcance para convencer a vizinhança a adoptá-los e acolhê-los, por sua vez, nos seus jardins.
E se tudo correr bem e nenhum inesperado cataclismo ecológico vier impedir a sua natural propagação, é muito possível que, perdida a memória da sua origem, daqui a algumas gerações, algum desprevenido turista luso-canadiano, de viagem a Portugal à procura das suas raízes, em pleno parque natural de Montesinho, exclame admirado :
- Olha, aqui também há montesinhos, aquela flor canadiana !
E eu, se essa história da vida eterna não for uma patranha, do lugar onde estiver, não poderei reter uma gargalhada, mais uma vez divertido e surpreendido com o fascinante e sempre remoçado espectáculo da vida.

Frustrados por só depararem com terras geladas e inóspitas, estaria nesta expressão de decepção dos primeiros navegadores portugueses que abordaram estas paragens a origem do nome Canadá. Fabulação ou não, está historicamente comprovado pela profusa cartografia da época e pela toponímia de origem portuguesa de vários locais, a presença dos navegadores portuguesas na Terra Nova e ao longo de toda a costa do Atlântico Norte, logo desde o início do século XVI ou mesmo ainda mais cedo, segundo a opinião de credíveis historiadores. Desde então e até aos nossos dias, a presença de frotas bacalhoeiras portuguesas ao largo da Terra-Nova sempre foi uma constante e, nos tempos em que os bancos piscatórios pareciam inesgotáveis, sendo então inimaginável a recente "guerra do bacalhau", a "White Fleet" portuguesa era, todos os anos, hospitaleiramente acolhida no porto de S.João da Terra Nova. A atestá-lo está a estátua do navegador Gaspar Corte-Real erigida no Prince Philip Drive, oferecida em 1965 pelos pescadores portugueses ao povo da Terra Nova. Menos controversa do que a historiografia de tão obscura época é a odisseia da chegada do vinho do porto a estas paragens, deslumbrante história que roça as fronteiras do maravilhoso. No outono de 1679, um barco com um carregamento de vinho do porto largou a cidade do Porto com destino a Londres. O que nessa época era corrente, a meio da viagem, foi atacado por um corsário francês a custo do qual conseguiu escapar, navegando para o alto mar. Acossado por violenta tempestade, afastou-se imenso da sua rota pelo que o capitão tomou a decisão de ir fundear em S. João da Terra Nova para reabastecimento e repouso da tripulação. Impossibilitados de prosseguir viagem devido ao rigor do inverno, só na primavera seguinte se fizeram ao mar. Finalmente, chegados a Londres, constataram, com natural espanto, que a prolongada estadia na Terra Nova tinha dado ao vinho um aroma e um sabor agradavelmente diferentes. Desde então, a companhia proprietária do carregamento passou a enviar anualmente grandes quantidades de vinho para envelhecer na Terra Nova. Assim surgiu este celebrado porto e esta espantosa lenda perpectuada nos rótulos das garrafas dos portos Newman's. Só que agora, passados tantos séculos, em nome de, acredito, justificados interesses mercantilistas, recente legislação portuguesa proibiu a exportação de vinho do Porto em barril e, por tabela, a sobrevivência do Newman's e desta lenda, estão seriamente ameaçados. Delicado problema cuja solução deveria contemplar as suas vertentes cultural e histórica. Porque nem só de rigorosos controlos de qualidade vive o imaginário humano. Afastados os bacalhoeiros e perdida esta lenda, poucos vestígios nos restarão da antiga presença lusíada nestas terras dos Corte Real.